A tarefa não seria à partida fácil, mas, convenhamos, é difícil imaginar uma recriação com pior gosto. Desde logo, porque a composição musical da ópera que lhe serviu de base é um verdadeiro desastre. Temas banais e descontextualizados (um software informático aleatório não faria algo mais absurdo), colocados a martelo no guião, concedem-lhe desde o primeiro diálogo, entre Javert e Jean Valjean, uma enorme artificialidade. O resultado é a eliminação de qualquer componente emotiva e social do texto de Victor Hugo, história de miséria, imoralidade, solidariedade e redenção na França da primeira metade do século XIX.

Aliás, mais que artificial, o filme chega a ser, em muitos momentos, profundamente ridículo na forma como reduz as personagens a meros fantoches de um musical medíocre e sentimentalão. As principais vítimas são os actores, com um esforço interpretativo completamente em vão. Anne Hathaway é talvez a que está melhor, até porque contribui para safar uma ou outra cena do desastre total, em contraponto com Russell Crowe, a cantar hirto e completamente fora da acção. A reacção mais natural anda entre a gargalhada e a vergonha alheia.  Com estes pressupostos, a novela prossegue para um final coerentemente apoteótico e fica a ideia que, para além da mensagem ideológica sobre a pena de morte, foi a pensar nestas xaropadas que Lars Von Trier construiu o brilhante anti-musical Dancer in the Dark.

Enfim, só pode causar perplexidade (ou não?) o facto da academia de Hollywood ter consagrado Les Misérables nas nomeações deste ano. É que foi a pensar em épicos pretensiosos como este que alguém um dia inventou a bola preta, não foi?